Condena

¿En que momento la tormenta fue tan fuerte para sacarme del camino y dejarme en un lugar tan oscuro y sin salida palpable? ¿En que momento tomé tan malas desiciones para encontrarme asfixiado por mis pasos?

Todo lleno de bienvenidas dudosas y adioses de esos que te desgarran el alma. De relojes eternos e ideas macabras. Asesinando las agujas en bostezos y vicios mortales. Una balacera crónica que impacta sin errores directo al corazón.

No pretendo respetar ningún formato, ni seguir ninguna técnica y mucho menos caer en el metaforísmo inentendible. Solo busco auxilio en el enemigo…  en mi mismo.

Genio de la fantasía y pésimo realizador… que condena tan suicida para una sola vida.

Misterio

El misterio,
el que puede ser tan esperanzador como doloroso
ni bien nos tira una pista.

Intriga que hace darnos cuenta
lo miserable que somos sin una respuesta.
Cuando intentar atar cabos sueltos
fijan la mirada en algo... en nada.

La consecuencia es abrumadora, caótica.
Insistiendo en la duda
solo traemos viejos pesares no resueltos
y fantasmas punzantes.

Claramente, tanto los sueños como la decepción
son tus hijos más mimados.

Coito

Alba horizontal.
Rojo Marte.
Centinela de polvo
sin color...

Pelos oro,
bienvenida que encandila
esos iris miel
durante el rito del sudor
y del placer.

Dientes, labio y ojos al revés.
Postal de un gemido involuntario.

Dibujo patentado sobre tu piel,
al amanecer detrás del roble.

Que lejos estoy de casa
y mis sueños imantados a tu almohada.

Uno echa caminos como cinceladas

sobre las ideas, sobre las fantasías y los deseos.

Otro sumerge las manos antes de que la pintura seque

deformándola y dándole sentido al misterio

una vez más...

"Las Montañas son caravanas en descanso, evoluciones en tregua, cóleras refrendadas, partos indefinidos. La llanura de ayer es la montaña de hoy, y la montaña de hoy será el abismo o el valle de mañana."

Enrique Lopez Albújar en "Los tres Jircas".

Trópico del cancer

Nos comíamos el Sol de Norte a Sur,
Nos fumábamos el viento de a brisas,
Y entre yerba y agua caliente,
nos adorabamos los ojos que se derretían.

Huellas de cada parte de nuestro cuerpo en el pasto,
en las sábanas, en los lastimosos recuerdos.
Todo ardía, todo sonreía, todo se fundía
en el magma de nustras caricias.

Y jugamos y lloramos y explotamos
y cantamos y bebimos y garchamos
y fumamos y dormimos y olvidamos
y encendimos... Y NOS QUEMAMOS. 

¿Y los sueños qué?

¿Y los sueños qué?

Vivir como simulacro de incendio,
dependiendo del tiempo y la destreza,
de la solidaridad y del riesgo.

Asesinar los segundos al ritmo del respiro
y embriagarse en ilusiones.

¿Y los sueños qué? 

Caleidoscópicos son los caminos,
múltiples y confusos.
Una reina, un heredero y un oficio
pareciera ser todo...

¿Y los sueños qué?

Todo premeditado,
todo calculado,
todo destinado,
todo funcional,
todo obligaciones,
todo todo.

¿Y los sueños qué?

Volar en un envase,
confiar, creer, esperar.
Apego sedentario o desagradecimiento,
confundir el amor con las cadenas...

¿Y los sueños qué?